Nunca voy a ser el típico americano.

Tengo sangre en la cabeza mamá. Después de tanto tiempo disfrutando las noches solitarias. El vino se hace mi mejor amigo. Entre cuanto mas divago buscando la verdad entre la realidad y mi ficción el mundo que crean se me hace más parecido a lo que quiero. Son cinco meses en la rutina del no saber que hacer mañana. No le he cogido el gustillo. Mi creatividad debería ser mas potente y destruir como un rayo pero se hace cada vez mas opaca en cuanto los días pasan.

Otra noche sin dormir ¿Otra más?

Ya no me acuerdo de la necesidad que tenia de ti. Pronostique el futuro cuando dije que tenía miedo de que ya no nos necesitemos. Aja, ahora es realidad. El oxigene nos hace tener arcadas. Parece que el puto humo sea lo único que podamos respirar.

Si me buscas sabes que me encuentras. Sabes que estoy pero no quieres llamar, no quieres estar. Hay que ponerse de gala porque el mundo se acaba y no sabemos en que momento llega.